Никогда неотправленное ничто

Здравствуй, человек мой родной!

Сегодня внезапно кончились деньги на телефоне. Я конечно, знал, что там грабительский тариф, и уже его поменял, но связь прервалась как тому подобает, неожиданно. И вот пишу тебе письмо. Только что позвонил тебе, нет ответа. Наверно, письмо будет немного грустное.

Впечатлений осталось много, даже учитывая, что позади ещё не всё. Обычно, у меня не возникает проблем при написании текстов в свободной форме. Но сейчас я просто хочу тебя увидеть. То, что сейчас происходит у меня в душе можно назвать трансформацией. Превращением желания тебя увидеть в текст свободной форме. Надо сказать, процесс этот достаточно неоднозначный. С одной стороны, я очень люблю писать. Люблю писать тому, кого люблю. Но разлука сидит за моей спиной, и проверяет ошибки в этом тексте. А я очень не люблю, когда стоят у меня над душой. Когда ищут ошибки, которых нет.

Москва, безусловно, город большой. Любая прогулка и ты встречаешь тысячи лиц, имён и судеб. Но без тебя рядом всё это сплошной сюрреализм. И свет солнца, и зелень листвы. Нет никакого желания к этому даже прикасаться. И настроение хорошее. И шутки можно брать рукой с потолка. И глаза открыты. И улыбка на лице. Все это просто сон.

Черновик завалящего письма пару годичной давности, которое я так и не отправил. Как же я презираю свои изъёбнутые попытки быть правильным, точным, в поисках искренности. Они практически полностью расхуячивают фактические, настоящие чувства, которые не заслуживают такого мерзкого, педантичного выхода.  Первое моё письмо заставляет адресата ждать от второго уже чуда животворящего. Его, конечно же, не происходит. И я складываю эти ебанутые кроссворды снова и снова, корчась от боли, на которую адресату так-то посрать, потому что "как круто написано" становится его единственной мыслью. В конечном итоге, я оказываюсь бесчувственным паралитиком с неким даром складывать эдакие узоры из, в общем-то, ничем непримечательных слов. Быть дегенератом в этом смысле выгоднее. Все слова сказанные человеком недалёкого ума, кажутся словами глубоких чувств, хотя по факту часто являются домашней заготовкой. Кто поверит, что на формирование заголовка к каждому посту у меня уходит всего несколько секунд? Кто поверит, что на самом деле я человек предпочитающий чувства вместо слов? Кто поверит, что я снимал десятки раз нос своей девушки, потому что он безумно красивый? Вы читали где-нибудь про её нос на  моём блоге? А вы целовали подмышки своей девушки? Я целовал.