Потому что жива.

Как-то, однажды, в переписке осознал интересную для себя мысль. Чем искреннее и красивее я писал, чем точнее передавал свои чувства, тем меньше внимания и понимания я получал. Складывалось впечатление, что адресат начинал воспринимать меня как некоего художественного персонажа, а не живого человека.

Мои письма, конечно, не были сплошь протоколированием и документированием реальности, но тем не менее. Что касается именно этой переписки, я начал её в связи некоторой безвыходностью. Человек убедил меня в ограниченности временных рамок, которые он мог посвятить общению со мной. И я решил знакомить его со мной через письма, в которых описывал какие-то истории из своей жизни, своё мировосприятие. Мне не только казалось это уместным, но и человек получающий их убеждал меня в том, что ему нравится.

Однако, в какой-то момент стало очевидным, что человек не сопоставляет меня реального с теми письмами. И так как они были практически полным заменителем общения, время от времени, я писал что-то негативное. Мои навыки не исчезали и в таких красках, то я получал реакцию гораздо более предсказуемую, чем от позитивных. И это не могло не расстраивать.

Не то чтобы, я ждал какого-то особого восхищения. Часто я ждал хотя бы телефонного звонка в ответ. Когда я видел человека лично, я только и думал - вот сейчас он вспомнит мои письма и перестанет считать меня никем, или хотя бы перестанет сомневаться, недоговаривать то, что хотел сказать. Но этого не происходило, сколько бы я не писал.

Не каждый день понимаешь как бессильна искренность порой. Такие вещи преследуют меня в нескольких аспектах моей жизни. Непонимание, грубость, разочарование, равнодушие. Особенно сложно, когда трудно сказать однозначно, с чем ты имеешь дело на этот раз. И хорошо, если речь идёт о банальном обмане и классическом лицемерии. Иногда зло принимает настолько сложные конструкции, что чувствуешь себя просто пещерным человеком с копьём в руке, стоящим перед терминатором.

Хотя, если быть до конца искренним, на самом деле, я не считаю, что был беспомощен в своих чувствах. Возможно тогда, и пусть даже сейчас это выглядит так. Но завтра, завтра мои слова станут только сильнее. Человек, переставший их ценить, потерял своего единственного автора. А я создал ещё одну Вселенную в тех письмах. И Вселенная эта расширяется с каждым днём, потому что жива.