Давненько я не писал обличающего треша в свободном ритме. А всё потому, что вышел на первую рабочую неделю после новогоднего отпуска, в котором мне удавалось спать по 10 и более часов. И вот уже пятница, и все эти дни, я сплю не более 5 часов перед выходом на трудовую вахту. И нельзя ведь сказать, что я вообще не писал. Писал, и возможно, даже больше чем обычно. Но в черновики ушло не всё. Между делом я успел даже дать мини интервью, не нарушить формат которого мне, кто бы удивлялся, не удалось. Кроме этого, я садился писать какие-то письма, ответа на которых ждать стоит не скоро. Хотя, я вполне уверен, ответ будет.
Так вот немножко о письмах и ответах. Существует достаточно устойчивая зависимость между искренностью и безответностью. Эту штуку я обнаружил исключительно кровавым способом практики. Чем трепетнее я относился к словам, обращённым, как мне казалось, к человеку, тем беднее, скупее и ничтожнее был ответ. И как только, я достигал пределов откровения, я перестал получать ответы как таковые. Правда, расстраивает меня совсем не это. Все мои не отвеченные строки обращались в молитвы с особенным приоритетом в божьих ушах.
И дело даже не в том, что я научился достигать этих пределов невероятно быстро. Мне просто скучно в мире вне этих границ, с которым, надо сказать, происходят скверные вещи. Они, конечно, не скверные, а просто запредельные своим ужасом, но и как их не назови, это уже не вызовет никакой обратной реакции. Убийство, насилие, чудовищные пытки невинных и издевательства над всеми видами жизни на планете.
Так странно обнаруживать себя страдающим всего лишь от предательства, которое по сути лишь вера. В твоей или чужой голове, это всего лишь стремление быть верным, которое ни в коем случае не может быть абсолютным или вечным. И происходящее легко объяснимо, всё это безразличие. Всё каналы чувств людей забиты полнейшим мусором. И речь не только о новостной сводке или рекламы, убеждающей, как тебе необходимо жить. Для того, чтобы иметь представления о добре и зле, совсем не обязательно смотреть сотни передач о высокой культуре или о том, как лечат бездомных животных где-нибудь в маленькой европейской стране. Не нужен ни Толстой, ни Кинг, ни сказка "Аленький цветочек". Без отклика в сердце, всё это белая бумага.
Вот и мои письма стали белее некуда. И я уже писал об этой пустоте, которую видит читающий вместо моей крови за буквами. И вот ты пишешь снова и снова, а за окном месяцы и годы, молчаливо мерцают полнолуниями. И ты снова и снова заглядываешь в глаза прохожим в поисках хотя бы знака препинания в ответ на беспокойную боль недосказанности необъяснимо простых вещей.
Сегодняшний вечер так предательски быстро течёт. Когда на сердце она, недосказанность, время оказывается подлейшим из предателей. Почему мне так больно сегодня. Я ведь сел написать всего несколько безответных строк в пустоту. И вот я чувствую этот затыкающий горло ком и как стягивает глаза от подходящих слёз. Здравствуй бог.
Комментариев нет:
Отправить комментарий