С некоторого времени на просторах моих мыслительной деятельности начала погуливать мысль о том, что я не очень и то человек. И она не менее суперпозиционна, как и любая другая моя мысль. Она так же не менее чем двойственна. В ней нет ничего удивительного, но и утешительного не много.
Быть человеком, по крайней в моём собственном понимании, не так уж просто. Я всегда стремился туда, в эту страну с прозрачным воздухом, настоящим рассветом и звёздным небом, и в кое-то моменты мне казалось, я уже там. Но это всегда оказывалось лишь сном, из которого меня будили не то люди, не то их попытки казаться людьми.
Людям оказалось свойственно быть бледной копией самих себя вчерашних. И я никогда не рвался в их несокрушимо одинокую компанию. И так подумать, я действительно остаюсь призраком для них, тогда как они в моих глазах выглядят правдоподобными отголосками своих вчерашних воспоминаний. Я даже не могу ручаться, что в их жилах течёт настоящая кровь. И наверняка, не мало не в меру образованных интеллектуалов задавшись этим же вопросом, однажды схватилось за кухонный нож, чтобы это проверить. Некоторых иначе не разбудить, и самому не проснуться.
Маленького предательства не бывает. Именно это написано на знаке у развилки двух миров. Но открывая себя утром глаза не видят ни этого знака, ни даже развилки. И весь день один сплошной поворот. И это совсем не тот поворот , который дарит солнечный свет на востоке. Это неконтролируемый занос в полный неискренности мрак, стирающий воспоминания о пережитых в неполноценности часах и годах.
Это так просто, чувствовать в этой чужой тьме неисчерпаемый источник невидимого света, который проявляет эти обычные слова на просвет. И сев за пустой экран тысячу раз, я получу их миллионами. Но в этом то как раз и нет никакого секрета. Это всегда будет лишь эхом того мира с настоящим рассветом и ведущих за собой звёздными картами. Эхо Большого взрыва.
Из тысяч ударов сердца, любой из них может сдетонировать превращение тела в человека, разбудив пустоту хлопком поступка во имя спасения новой Вселенной, где существование сомнений не найдёт научных подтверждений. И вот тут настоящая кровь совсем не будет лишней. Всё сгоревшее написано ей. Все чертежи стихов с неразборчивым почерком расчерчены. Все мечты красной болью по столу разлиты.
Быть человеком, по крайней в моём собственном понимании, не так уж просто. Я всегда стремился туда, в эту страну с прозрачным воздухом, настоящим рассветом и звёздным небом, и в кое-то моменты мне казалось, я уже там. Но это всегда оказывалось лишь сном, из которого меня будили не то люди, не то их попытки казаться людьми.
Людям оказалось свойственно быть бледной копией самих себя вчерашних. И я никогда не рвался в их несокрушимо одинокую компанию. И так подумать, я действительно остаюсь призраком для них, тогда как они в моих глазах выглядят правдоподобными отголосками своих вчерашних воспоминаний. Я даже не могу ручаться, что в их жилах течёт настоящая кровь. И наверняка, не мало не в меру образованных интеллектуалов задавшись этим же вопросом, однажды схватилось за кухонный нож, чтобы это проверить. Некоторых иначе не разбудить, и самому не проснуться.
Маленького предательства не бывает. Именно это написано на знаке у развилки двух миров. Но открывая себя утром глаза не видят ни этого знака, ни даже развилки. И весь день один сплошной поворот. И это совсем не тот поворот , который дарит солнечный свет на востоке. Это неконтролируемый занос в полный неискренности мрак, стирающий воспоминания о пережитых в неполноценности часах и годах.
Это так просто, чувствовать в этой чужой тьме неисчерпаемый источник невидимого света, который проявляет эти обычные слова на просвет. И сев за пустой экран тысячу раз, я получу их миллионами. Но в этом то как раз и нет никакого секрета. Это всегда будет лишь эхом того мира с настоящим рассветом и ведущих за собой звёздными картами. Эхо Большого взрыва.
Из тысяч ударов сердца, любой из них может сдетонировать превращение тела в человека, разбудив пустоту хлопком поступка во имя спасения новой Вселенной, где существование сомнений не найдёт научных подтверждений. И вот тут настоящая кровь совсем не будет лишней. Всё сгоревшее написано ей. Все чертежи стихов с неразборчивым почерком расчерчены. Все мечты красной болью по столу разлиты.
4 комментария:
вы бы не хотели себя изменить?
А вы хотели бы узнать меня настоящего?
увы, это займет всю жизнь.
хотя и ее не хватит.
Очень мило увильнули от ответа. Впрочем, как и я. Мне сложно представить, какого человека можно представить, если читать мои тексты. Мне не удаётся измениться, кто бы мне не встречался на пути, я оказываюсь скалой жизнерадостности перед ним.
Отправить комментарий