Убежище третьего абзаца

Фейсбук всегда был нашим маленьким убежищем, даже когда мы были на расстоянии собственного запаха, поэтому у меня не получиться нарушить правила, написав тебе небольшое поздравление здесь. Я вполне уверен, ты получила мой подарок на день рождения, и мы оба знаем, что это совсем не компакт-диск. Это абсолютно неважно, сколько способов вербальной связи между нами было или есть. Сколько писем я написал, и сколько ты не получила. Всё это ровным счётом никогда не имело никакого значения. Потому что написав тебе впервые, я уже знал, кому пишу и выдумывать ничего не пришлось. И не было момента, когда я был бы озадачен, чем продолжить. С тех пор я написал сотни страниц, которые всегда были на пути к тебе. Для тех, кто окружает тебя своим пошлым безразличием, всё это лишь творчество. Однако в мире, котором я тебя нашёл, всё это куда более настоящее, чем самые смелые решения обывателей. 13 февраля 1940 года Михаил Булгаков внёс последние правки в свой роман, но завершить его ему так и не удалось. Спустя 72 года наступило очередное 13 февраля, когда мне не удалось избежать взрыва сверхновой звезды, осколками которой разлетелись мои слова по Вселенной, рождая всё новые и новые сочетания одного и того же Замысла.

Булгакову не удалось сжечь рукописи "Мастера и Маргариты" в 1930-ом. Через десять лет после испарения бумажной версии в печи, роман был снова возращён мастеру. Пройдёт ещё не мало лет, перед тем, как рыцари в обжигающих кожу доспехах начнут свой путь на нашей затерянной в заблуждениях планете. И лишь где-то в глубине их отстранённого взгляда блестит великая цель искупления. Им не известны ценности тех, кто придумал тебе мою смерть. Тем майским днём их задача была куда более проста и чиста. Сделать воздух чуть чуть менее прозрачным, чем обычно, чтобы не дать мне увидеть тебя. Чтобы это не осталось просто взглядом, просто мгновением в окружении случайных людей. Чтобы оставить лишь чувства, способные учуять тот самый запах твоих волос, который стал моим убежищем. Я не специалист в измерении времени. Я не знаю, что празднуют люди, но я точно знаю, по какому поводу грохочат все листья на деревьях каждый май. Однажды, ты услышишь в этом безудержном шелесте голоса моих рук, расходящимся ветром на улицах пустого города.